Não, meu irmão...
O demônio não cheira a enxofre,
é sem chifre, não leva um tridente.
A imagem do inferno vai te surpreender,
é muito diferente.
Pode até ser um templo,
idêntico a espaços de boa intenção.

Ah, o inferno é cheinho de gente,
e com um cara de terno puxando a oração,
e sugando o presente de gente carente,
e prometendo a prosperidade e a salvação.

Não, meu irmão...
Se há um elogio a tecer ao tinhoso,
é que é inteligente.
A imagem do inferno vai te surpreender,
é muito diferente.

Errou quem jurava ser um lugar quente
com fogo saindo do chão,
e um cara que, ao se olhar com a atenção,
está mais pra gerente,

que jura defender igualmente
a palavra do Onipresente,
porém dando outra interpretação,
visando somente a tirar seu tostão.

Ampliando a visão,
o inferno se esconde
em garrafas de aguardente
e o diabo a empurrá-las
detrás de um balcão...
Em versão digital,
este monopoliza o olhar
para o que traz em sua lente,
ele não perde tempo
amassando o seu pão

O inferno pode ser uma estação de metrô
antes do expediente...
A fúria da torcida quebrando um portão
Você pode trazer fragmentos do inferno
no bolso da frente,
É esse mesmo... com cara, coroa e cifrão.

Eis que a transmissão deu destaque
a um marmanjo barbado, perdido, chorando.
Lamentando o seu time sem craque,
derrotado sem fazer valer o seu mando

Não, não chora a guerra no Iraque,
A falta de feijão com arroz vez em quando,
A menina afundada no crack,
a mulher que jogava calcinha pro Wando...

Se a paixão do seu filho tingiu o cavanhaque,
e o moleque ´tá até separando...
Para essas coisas banais, um conhaque
“faz com que a gente vá se conformando”

Mas time sem defesa, meio-campo e ataque
“é como se o ar estivesse faltando”.

Eis que a transmissão deu destaque
a um marmanjo barbado, perdido, chorando.
Lamentando o seu time sem craque,
derrotado sem fazer valer o seu mando.

Não é por um conjunto de leis tão “Mandrake”
ou que, em várias esferas, falta é comando...
Que hospital bonito só tem no Projac
e o que tem no seu bairro está é desabando...

Caso tenha algum piripaque,
É torcer que o resgate apareça voando
o jeito é recorrer novamente ao conhaque,
há uma caixa fechada, “tudo contrabando”

Mas time sem defesa, meio-campo e ataque
“é como se o ar estivesse faltando”

Se um dia você me deixar,
vou abraçar a solidão,
tomando vinho de São Roque,
ouvindo Ratos de Porão...

Se esse dia for no inverno,
vou chorar até o verão:
pisado, esparramado, humilhado,
feito um trapo de chão.

Se um dia você me deixar,
meu Deus! Nem sei o que será...
Eu, de patins, vou me arriscar
a descer o monte Serrat.

Eu vou plantando bananeira,
de São Paulo ao Ceará,
Pelado, exposto ao vento gelado,
vendo o mundo girar.

Porém, se ocorrer o contrário,
e você disser que fica,
dou um upgrade em meu armário,
passo a andar só na estica

Sorrirei, para fazer páreo
a qualquer fã do Tiririca.
De tão feliz, estranharei
até o choro de uma simples cuíca.

Se um dia você me disser
que quer viver sempre ao meu lado
e que ama ser minha mulher,
e vive em um mundo encantado

Eu passo a agir feito um tolo,
e, como todo apaixonado,
flutuarei, eu pisarei nas nuvens:
eis-me um homem alado

Oriundo da mais fina cepa,
Johnny defende a meritocracia,
Em seu caminho, flagra zé na xepa,
vasculhando seu sustento só para aquele dia.

Atrás dos vidros de seu SUV,
Johnny acha isso um absurdo (e zé “um preguiçoso”)...
zé, exposto aos raios UV,
suas rugas fazem com que se pareça mais idoso.

De um cenário de total conforto,
um comenta “andam a criar um confronto de classes”.
O outro nem percebe, de fome está morto,
em meio a sobras de pepinos, tomates e alfaces...

O mais triste de tudo:
zé é presa fácil, um coitado, um duro...
É massa de manobra!
O certo é: seria muito mais seguro,
estivesse ele vivendo em um ninho de cobras.

O mais triste de tudo:
zé é presa fácil, confia nas pessoas...
Não interpreta um texto!
Um simples agradinho e ele já tece loas.
zé veste perfeitamente é um bom cabresto.

Folheando a Forbes e a Isto é gente,
há uma coisa com que Johnny
nunca se conforma
e “alguém deveria resolver urgente,
criando uma lei, uma MP ou norma...”

“Por que é que juntam os trapos
esses que andam em farrapos
e espalham, sós, os filhos
nesse mundo de meu Deus?”

Por falar em filhos,
Johnny não faz ideia,
Por onde andam os seus.

No primeiro encontro,
tropecei como era de costume,
deixando um vidro betume
virar por sobre o cardume, no aquário...
E, enquanto procurava,
pra curar do vexame,
ocultar a espuma aparente da poltrona,
um trapo velho no armário...
Encontrei um Coltrane escondido,
daqueles com a capa
em estado bastante precário...

E, apesar de parecer patético,
recebi como é pertinente ao princípio,
seu sorriso hilário...
E, não bastassem as promessas, a enchi de perfumes,
ao ser premiado, apostando em surpresa,
no primeiro páreo...

Mas só quem já sofreu,
que presume: além do ciúme
existe, nas relações,
um tapume ordinário,
separando o cume da ambição material
e o amor de Platão,
que há só no imaginário...

Aprimorado o padrão,
aproveitou pra partir,
pleiteando o prêmio,
o armário, a nova poltrona, o aquário,
com os peixes pintados de preto, o Coltrane
e parcela do meu parco salário...
Com a luz de um simples vaga-lume,
se vê novamente o vermelho
em meu extrato bancário!!!

Arrumei, para um evento, um convite
com número, senha e posição exata.
Vibrei, não foi mero palpite,
a vaga era minha ("isso era batata!")
Que nada! Ao chegar em meu galho,
acredite, já havia um outro primata...
Que nada! Ao chegar em meu galho,
já havia sentado um outro primata

Resolvi acionar a polícia
e notei que banquei
novamente o paspalho.
Eu, com meu surrado agasalho,
vi que o gaiato usava gravata...
Os "hómi" desceram-me o malho,
"ilustrando" com gritos
de "é esse o pirata!!!"

Fui posto então numa jaula
e senti como vivem as sardinhas em lata.
Até vi um gorila piscando pra mim,
me dizendo "Bem-vinda, minha gata!"

Logo eu, que de tanto gostar de mulher,
fosse fêmea, seria "sapata"

Eu, vítima de uma cascata,
e um malandro, curtindo,
em meu posto, a mamata
extrapolei meus limites,
ora eu não tenho sangue de barata,

Maldita atitude, agir pela emoção,
eu, novato, ali no mundo cão
o grandão me rodou pelo rabo,
quebrou minhas patas
largou-me no chão
Implorei, da posição ingrata,
o "estupra, mas não mata!",
que ouvi na eleição

Se brigar foi o meu ato falho, eu sei...
se é macaco, que fique em seu galho
mas meu galho não estava vazio,
o trabalho é explicar que isso aqui é o Brasil!

Foi no dia em que eu tentei voar,
a primeira vez, em que eu te vi de cara feia.
Abri o gás, alucinado com o azul,
você encheu o meu balão,
com sacos de areia.

Decidi mudar o rumo,
fui para o reino de Netuno,
desvendar os mistérios da maré cheia.
Queria dar volta no mundo...
você mergulhou mais fundo,
fez complô, até, com as baleias!

Hoje, juro, já não quero mais voar,
ou me aventurar nas águas!
Nem carrego tantas mágoas,
totalmente submisso em sua teia.
Já nem arrisco tanto, enjoado de ouvir o pranto,
ou fracassos da vida alheia.

E, ainda me vingo, brincando com seus cochilos,
acoplando alguns quilos, ao pé que pisa o acelerador.
Pior, eu tiro o seu trem dos trilhos
ensinando nossos filhos a tirar proveito
da potência de qualquer motor...!

Com um desfile tão perfeito,
minha escola fez
torcida adversária ficar muda.
Unida em laços estreitos,
da destaque sobre o carro
até o pessoal da ajuda.

E fez confundir confete com confeito
uma faminta inveterada e barriguda
A letra do samba-enredo
deu assim um nó no peito
com lampejos de Drummond e de Neruda,
conseguindo o mesmo efeito
que uma prece que servisse aos orixás,
a Cristo e a Buda...

Queria dizer sem ser suspeito:
a melodia equilibrou nota mais grave e a mais aguda
e um refrão tão raro, um “Deus nos acuda!”, um feito
(e, quando é assim nunca tem jeito,
é como a cola que mais gruda!)

Arrancou da face de um austero,
embebido em preconceitos,
sua expressão tão carrancuda...
mas, se não bastasse o agouro,
existem as premissas do direito
e, para as tais, não basta a arruda!...
Perdi um ponto e o carnaval,
pois algo que não é aceito
é a genitália da modelo aparecer desnuda!
...Antes tivesse colocado uma bermuda!

Em vez de bola e carrinho,
marcou sua infância encontrar um apito.
Quem sabe venha daí
o seu gosto por sempre dar seu veredito...

Não fazem a sua cabeça gol, drible
e outras coisas que nem acredito;
coíbe a malandragem, acha a arbitragem,
ofício em que atua, algo tão bonito...

Criado aos gritos da avó,
(que, com “paciência de Jó”,
quase que fica biruta...)
Enquanto Guta, a filha da nobre senhora,
encarava a sua luta.

Porém, desta luta,
o menino não via a cor de um pirulito,
e é isso o que mais machuca a avó,
que hoje escuta o grito das torcidas,
lá do infinito.
Que ele é só o “filho da Guta”,
é o grande Cícero, o “filho da Guta!”

E ele distribui seus cartões,
adverte, expulsa...
“Depende a conduta!”.
É o único em campo
que, quando se vê junto à bola,
desvia, não chuta.

Dá um beijo no marido
e diz: “Meu bem, eu vou à luta”!
Ele, um tanto evoluído,
não oprime a esposa “enxuta”.

Pudera! É dali que tem saído
o sustento dos caprichos e a melhor fruta...
Antecipam-se aos carnês vencidos,
e pagam todo tipo de consulta

Astuta, foge dos mais pervertidos.
E é cada coisa que ela escuta!...
Claro que um ou outro, sem sentido,
perde o rumo e até a insulta...

Pra ela é tudo tão divertido,
o que acontece numa casa
de “freqüência adulta”.
Mesmo porque
é ela quem arranca o real gemido,
e isso não há quem discuta.

E eu já estava terminando essa canção,
e ela me liga com um pedido
e quer que eu repercuta,
diz que trabalha num ‘inferninho’, sim!
Mas ela é caixa,
ela não é prostituta!

Comendo um Big Mac,
boina à Che Guevara,
tênis Nike no pé.
É a contradição em pessoa:
uma coisa é o que prega,
outra coisa é o que é.

No bolso, traz um rapé
e um I-phone de último tipo.
Eu, sem medo de errar, antecipo:
ele é da massa de manobra!
Um perfeito Zé Mané!

Repete frases
que aprende nas redes sociais:
“força, foco e fé”;

só que o que mais o chateia
é quando “mãinha” atrasa o café.

Depende o lado que venta,
ele é oito ou oitenta;
ora ele é pimenta; ora, é picolé;
ora, é Maradona só para irritar
quem prefere o Pelé.

Manifestando, é centavo,
defende o escravo,
atravessa a Paulista,
ponta a ponta, a pé,
mas na hora do voto,
ele é “casa-grande”
e elege o coroné.